L' Inverno e la poesia

Il Giardino dell' Erba Voglio

Inni all' Inverno

Basho
Giorno d'inverno - sul cavallo un'ombra di gelo.
Flebili, i crisantemi si ergono, dietro l'acqua. L'alba irrompe: esche d'argento, lunghe un pollice. In cerca di profumi, tra i susini, continuo a guardare l'orlo della grondaia. La prima pioggia invernale - ora mi chiamera' "viandante.

Attilio Bertolucci
Inverno, gracili sogni
sfioriscono sugli origlieri,
giardini lontani tra le nebbie
nella pianura che sfuma
in mezzo alle luci dell'alba,
voci come in un ricordo
d'infanzia, prigioniere del gelo,
s'allontanano verso la campagna;
ninfe dagli occhi dolci e chiari
fra gli alberi spogli, sotto il cielo grigio,
cacciatori che attraversano un ruscello,
mentre uno stormo d'uccelli s'alza al volo.

La' in fondo quella casa
che ospitale appare
coperta di bianco,
in un silenzio da fiaba.
E attraverso i vetri
si vede la fiamma rossa
nel caminetto vacillare.

I treni arrivano,
domenica, Natale?
Piu' non scende lieve
sulla terra la neve.
("Inverno")
: Alessandra Capocaccia Quadri
Filtra la luce fra i rami sempre verdi: del tuo piccolo bosco. Sei protetta
dai vetri iridescenti della casa.
Se il blu si accende in cielo, ti conforta.
Ritrovi da lontano i tronchi antichi
fra cui ti nascondevi da bambina.

Sul filo di memorie anche presagi.

E a chi si sente stanco
per tremito alle dita e forse al cuore
il piu' gelido giorno
qualche volta promette primavere.: ("Inverno", 21 febbraio '94)

Antonio Machado
Oggi la carne intirizzita cerca
tremante il rosso focolare al buio
angolo. L'uragano al parossismo
ruggisce e fischia, e l'albero stecchito
s'abbatte nel giardino e sferza il muro.
Piove dalla finestra dietro il vetro
appannato le sera grigia e livida
sembra ondeggiare nel paesaggio secco,
e la nube lontana
suda giallo pallore di defunto.
L'oscuro cipresseto
lungi nereggia e la pineta stenta,
che si sfuma nell'aria annuvolata,
svanisce sotto il freddo Guadarrama.
("Inverno", trad. di O.Macr): Pablo Neruda; Giunge l'inverno. Splendido dettato; mi dan le foglie lente; vestite di giallo e di silenzio.
: Sono un libro di neve,; una mano spaziosa, una prateria,; un circolo che attende,; appartengo alla terra e al suo inverno.; Crebbe il rumor del mondo nel fogliame,; arse poi il frumento costellato; di fiori rossi come scottature,; quindi venne l'autunno a stabilire; la scrittura del vino:; tutto passo', fu cielo passeggero; la coppa dell'estate,; e si spense la nube navigante.; Ho atteso sul balcone cosi' funebre,; come ieri con l'edera della mia infanzia,; che la terra distendesse; le sue ali sul mio amore disabitato.; Ho saputo che la orsa sarebbe caduta; e che il nocciolo della pesca transitoria; sarebbe tornato a dormire e a germinare:; mi sono inebriato con la coppa dell'aria; fino a che tutto il mare divenne notturno; e il rosso delle nubi fu cenere.; La terra vive ora; tranquillizzando il suo interrogatorio,; distesa la pelle del suo silenzio.; Io torno a essere ora; il taciturno che venne da lontano; avvolto di pioggia fredda e di campane:; debbo alla morte pura della terra; la volonta' delle mie germinazioni.; ("Giardino d'inverno", trad. di G. Bellini)

Alessandro Parronchi
Fiochi albori rasentano la strada,: rigido il biancospino alle ringhiere
delle ville deserte, un'eco solo: della lor vita rompono i latrati
la pace della notte: ecco, una lampada: che nessuno ha sospeso arde, scintilla
a un ignoto balcone.: E dai palazzi striscia nel lume
di luna lontana: brigata, un soffio di scirocco porta
rumore di fontane: da una valle scoscesa fra gli ulivi.
Frammenti di bei giorni illuminati: e di prati portati via dal vento
risorgono indecisi... Sara' giorno!: Altre luci piu' rosa giu' al crepuscolo
son prossime, a me care: anime nel fruscio
degli alberi sorridono in segreto.
("Ancora inverno")